عند وصولي إلى الشارع، كان المشهد مرعباً. سيارة عمر مصطدمة بعمود الإنارة، والدخان يتصاعد منها. كان عمر ملقىً على الأرض، غارقاً في دمائه، وعيناه مفتوحتان بصعوبة تبحثان عن شيء ما.. تبحثان عني.

ارتميتُ بجانبه وأنا أصرخ باسمه، وحين رآني، حاول الابتسام بوهن. أمسك بيدي وقربها من شفتيه، وبصوت يكاد لا يُسمع قال: "سامحيني يا هالة.. أنا جيت عشان أقولك إنك كنتِ القسمة الوحيدة اللي اتمنيتها، بس النصيب كان أقوى منا..". ثم سكت للأبد.

في تلك اللحظة، شعرت بظل كريم يقف خلفي. ساد صمت رهيب لم يقطعه سوى صفارات الإسعاف القادمة من بعيد. التفتُّ إليه والدموع تغشي بصري، كنتُ أتوقع أن يطلق رصاصة الرحمة على زواجنا، لكنه فعل شيئاً لم أتوقعه.

خلع كريم معطفه ووضعه على كتفي المرتجفتين، ثم نظر إلى جثة عمر وقال بمرارة:
"مات وسره معاه يا هالة، بس السؤال.. هل هتقدري تعيشي معايا وانتي شايلة طيفه في كل ركن في البيت؟"

عدنا إلى البيت، لكنه لم يعد بيتاً. كان قبراً لذكرياتنا الجميلة. في اليوم التالي، لملمتُ أغراضي ورحلت. لم أرحل من أجل عمر، ولم أرحل هرباً من كريم.. رحلتُ لأنني أدركتُ أن "نصيبي وقسمتي" هي أن أعيش وحيدة، أدفع ثمن قلبٍ لم يعرف كيف يغلق أبواب الماضي قبل أن يفتح أبواب الحاضر.

أحياناً، يكون النصيب ليس فيمن نتزوج، بل في الدرس الذي نتعلمه بعد فوات الأوان. أنا اليوم أعيش بسلام، لكنني في كل ليلة، حين تشير الساعة للثانية فجراً، أنظر إلى هاتفي.. وأشكر الله أنه صامت.

- تمت -